El viaje

Viaja en un colectivo un extraño que se olvida en los recuerdos de los demás. Baja su moneda a moneda en la máquina que escupe sin mirar el tiquet que marca, da el permiso para realizar su viaje.Mira al rededor escoje un lugar, observa el asiento, decide tomarlo. Acomada su instrumento, un bajo, se sienta, pasa su mochila. Se quita el sombrero y sueña con recojer algún día una pieda preciosa. Encontrarla entre las demás.El colectivo toma movimiento y la tarde se hace presente. Amor era una palabra de cuatro letras, odio era una palabra de cuatro letras. Antes tenían significado implísito y arrasador en su mente y en su alma, ahora eran sonidos de cuatro tiempos.Varias mujeres en el micro que pasea y da vueltas como un caracol ebrio, ocultandose entre las casas, bajo las nuves y el anaranjado día que termina, que muere y que vive en la noche, su transformación.Hipnoticas muchachas que danzan con el movimiento se hunden y arrastran en el mar de la música. Un anciano se pone de pie dando lugar a ser caballero como si importara piensa el muchacho. ALguna vez confié en el valor y el honor, pero nada importa al final del camino. Sólo recorrarlo a lo largo y a lo ancho buscando sabores y conocimiento.No importa si rezas, si eres bueno, si besas. No importa si piensas, si eres bueno, malvado o inteligente.Quién puede decirme que esto no es verdad al fin y al cabo sería tan mortal como yo.
Pero las sogas no sostienen, no hay clavos que me obligen a tener la cruz, a pagar tus pecados. Sabes bien que no tengo ninguno, que solo vivo. Recorro el camino que creo a cada paso que soy, erro pues aprendo.
Como cambia la persona en este cuento, el ánimo se ve forzado a cambiar sin que nada importe todo al mismo tiempo tiene la misma importancia nula o ninguna es más fácil decidir y realizar el movimiento.

Nos mece la vida, no durmamos pues solo es para disfrutar el movimiento.

De pronto, como si nada hubiese ocurrido despierta el sueño dormido en la vigilia, tras tanto tiempo corre con impecabilidad tras su victima. Creí ver a mi muerte corriendo hacia mi, piensa el joven que se dormita sin olvidar sus palabras arrojadas en manos de desconocidos que no oyen los pensamientos, ni ven si quiera sienten que puede ser esa extraña picazón que desean parar. Alguién eligió estar de acuerdo cuando le propusieron morir en un altar sagrado y prostituto. No creo que sea díos un pedazo de yeso, dijo un buen señor que no durmió.

Toma su instrumento, se pone la mochila en la espalda, se acomoda el sombrero en la cabeza y baja antes de dormir.

Alianza de las almas perdidas

Estamos encerrados en el limbo de palabras
quizas nunca diremos todo lo que somos
No derramarás lágrimas en tu senda, disfrutaras del viaje.

No eres más que polvo en el camino, de todos, de nadie.
El tiempo te acarrea, sin nada que decir en este limbo de palabras.
Atraviesa el alma del viento, bebe la sangre de la velocidad.
Pierdete en los sentidos de los demás, en este bosque petifricado de habla.
Donde formaremos la alianza de las almas perdidas.
Caminaremos quizas mil años para encontrar,
para vivir, para morir, nuestro destino.
Un boleto de viaje hacia donde debemos estar
Será el triumfo de nuestra alianza.

Penumbra

Penumbra circundante
Elevada en tu destino, dame un respiro
El anillo brilla más que nunca, podría ser mi única oportunidad. Tal vez nunca sea tarde.
EL tiempo no corre, gatea. se agolpa en al sien la sangre de una tragedia.
Hijos que no verán el sol, un nuevo despertar antes de cada noche
Las culpas delante de los abuelos que se esconden sobe sus abrigos.
Cómo ellos podrían saber que me entierran, sin prisas para siempre en cenizas de cigarros.
Cómo podría saber que hacer frente al vuelo.
La negación comienza a ceder en un camino pantanoso.
No es una opción caer del cielo antes de sobrevolar, el campo y las estrellas de una noche que nunca da más de lo que quita.
Cómo podría querer ser su escalvo sino me condena en totalidad sino me deja vivir.

Juegos noctámbulos

Abrió los ojos como todas las mañanas o tardes o noches, quieta en su cama observa el techo, a veces brillante con juegos de sombras que parecen invitarla a jugar. Otras oscuro, tan oscuro como un bosque sin luna y sin otro juego más que el de perderse en al infinidad. De pronto entre pensamientos y distracciones aparecen dos grandes ojos ámbar brillantes y vivos.
Pero la vida continua, se levanta de su cama, se sienta al borde y contempla sus desnudos pies, piernas y pechos. Por su memoria pasa un leve recuerdo de la primera vez que durmió desnuda. Saltó de la cama y con vergüenza cubrió sus pechos con su mano y su entrepierna. Despreocupada recordaba y una sonrisa se dibujaba en su rostro, su mejillas coloradas.
Se miraba y admiraba, como si fuese un joven que ver por vez primera a su amada desnuda. Es que ella no comprende quien es, qué es, simplemente son piernas, pies y pechos hermosos. Lentamente se pierde en un espacio, universo de pensamientos sobre la belleza de lo que ve o vio, de sus sentimientos y lo relaciona con un millón de vivencias propias y ajenas, tal vez hasta de seres desconocidos e inimaginables.
Sin pretenderlo da comienzo a su propia búsqueda en ese espacio estelar lentamente los recuerdos o ideas o vaya a saber qué imágenes acuden en su ayuda: Una bella mujer joven rubia, morocha o pelirroja, no importa, lo que la cautiva son los ojos y la sonrisa. Siente, sabe o presiente los pensamientos en ese instante. Hace instantes estaba frente a la cama ahora solo frente a una joven a quien solo le ve el rostro.
Los ojos y la sonrisa, los ojos y la sonrisa…no es el color, no es la forma, no son los labios o los dientes. Es la mirada, el sentimiento que le transmite, es la paz, el amor y la pasión de esa mirada. Ahora lo comprende, ahora las palabras no importan y no se habla, solo hay entender y paz. La imagen cae y se destruye. El espejo, con él, la imagen. Ya no hay pechos, ni hermosas piernas, ni miradas con sonrisas. Una negra e infinita pantalla, o cinta, que no es tal es lo único que hay y ni siquiera ello.
Abrió los ojos como todas las mañanas o tardes o noches, quieta en su cama con los dedos húmedos entibiándose sobre su vientre.

No entienden la metáfora

Cómo podés decir que es más que un ladrillo ese trozo de cristal que sostiene y retiene las lágrimas de mil arquitectos en banca rota. Se quemaron los planos antes de aparecer sobre las láminas. Los colores son todos valores, de grises pesares de la razón.
Pero qué importa qué eso no sea un signo si lo maravilloso a veces falla, antes de ver el mar o su crimen.
Alquimistas desencofrados frente a amantes que todo lo perdonan, buscan oro desde el plomo de sus corazón. No entienden la metáfora.
Al final el río fluye nuevamente al mar. Todo fue un sueño con más de tres mil años antes de tí.
Cómo extraño la lejanía, sus caricias des encontradas, sus ojos sin piedad o miedo. El amor estaba era tan maravilloso.
No es signo, pero es necesario para mi redención.

La fiebre se retira lenta y penosamente, hacia la cama, nuevamente.

Pétalos de orugas

¿Acaso estás buscando un coro corto de patitas?
¿O un cien pies que cante libremente para los montones?
Orugas son los pétalos de flores que están sobre el banquillo. Ellos que nada lo dicen, que todo lo gritan. Son ciegos a la hora del placer, del mate frío y el patacón gastado.
Sobre espinas de su mirada pueden verse las arduas vidas de sus antepasados.

El brillo

Estrellas sobre las cabezas.
Estrellas trotando sobre laderas y pendientes.
Estrellas danzando.
Estrellas en la brillante noche.

Emprendo solo el camino
la vuelta al lugar del que nunca me fui.
Tengo la llave en mi mano, la llave que algun vez fue puerta y salida.
Tengo en mis manos la gélida llave que cierra abiertos pasadizos de mi vida.
No tengo más que la llave y soy tan feliz.
No tengo más que mi fecilidad y soy tan llave que siento que puedo volver a entrar…

El cielo retumba, el cielo clama y maldice.
El cielo clama y maldice y retumba.
El cielo se abre en un millón de silabas y gritos.
El cielo está, el cielo está presente en los sueños de los sonámbulos.

La nuve viajera, que fue alguna vez quimera del redentor ancestral del cielo.
La nuve transporta en su vientre la vida, la vida que cae desde el ancestral cielo.
La nuve vuela sobre tu cabeza y lleva la vida que transporta desde tiempos inmemoriables.

El sol la contempla bajo su brillo magistral.
El sol esucha y ve sin mirar el amor de la nuve.
El sol comienza a esbozar una sonrisa.
El sol rie, rie y se eleva.

[Shine on you Crazy Diamond I -PULSE- ]

La lluvia cae sobre tu sombrero desparramando sus pensamientos.
El sobrero gotea sobre tu cabeza tan pura e inmaculada.
La cabeza derrama la vida sobre tus labios
olvidarse de tus pechos sería el pecado de la lluvia.

[Shine On you Crazy Diamond II -PULSE- ]

Simplemente… Jim

“La muerte hace ángeles de todos nosotros y nos da alas donde teníamos hombros, suaves como garras de cuervo”

Espejito, Espejito

El mundo se detiene aquí, por lo menos para mí. Frente a este gran espejo antiguo, tan padre como el tiempo; esa
división imaginaria entre un lado y el otro. No hay más que unidades complejas, pero continúan siendo unidades.
Separaciones de un mismo cuerpo, de una misma mente, quizá la perspectiva lo cambia todo, pero continuará
inalterable la percepción habitual hasta que seas capas de elevarte aun más. Hundirte aun más en el océano infinito
del misterio, del cual eres parte, pues eres una gota.
El mundo se detiene aquí, por lo menos así es para mí. Frente a este gran espejo antiguo. El miedo, el temor me
paralizan físicamente, pero mi cabeza sigue concibiendo ideas. Malditas nueves eléctricas dentro de mi ser que
afectar la percepción habitual.
Pero un solo momento basta para cortar la línea de actos habituales, entregarme a vicios, para toparme con mi
conciencia “anormal”, conciencia acrecentada, ya que no solo percibo lo que tu ves sino que puedo ver más allá de tu

piel, de tus ideas, de ti.
En una instancia ya todo cobra sentido, absolutamente todo, desde la dirección del viento hasta los años de mi niñez

se han organizado para hacerme tomar esa decisión, esa elección a ese camino preconstruido y hasta ya lo he
transitado en años futuros. Es el pasado que depende del futuro y el futuro que depende del pasado. Es una relación
extraordinaria para el tiempo, que no es línea, ni círculo, es solo una forma de percepción de nuestro
envejecimiento, de nuestro crecimiento. De nosotros mismos.

De pronto atravesé el espejo y ya nada parecía importar.

Fantasmas V

En una fiesta…

-¿Sábes cúal es el límite del silencio? Aquel lugar donde este ha desaparecido. Donde sus muros caen vencidos ante el heroe, el poeta, el amante.
¿Sábes cúal el el punto de ruptura de esa fuerza oculta; la cual es localizada por el guerrero y derribada al instante?
Podría decirte en medio de la música, el baile, el movimiento, el jolgorio, que aquí solo hay silencio. Tan solo para mis ojos aquí hay silencio… y tus ojos que atraviezan la luz, con esa mirada. Miras con fijeza y al mismo tiempo no. Sonries anciosa y al mismo tiempo no.
Tal vez nunca te hubiese revelado estas verdades, pero tu mirada en mi y tu sonrisa por mi me vuelto valiente. Me han dicho que querían saber lo que yo soy y sé. Me han dicho que me querías.
Hagamos el amor y rompamos el silencio.