Juegos noctámbulos

Abrió los ojos como todas las mañanas o tardes o noches, quieta en su cama observa el techo, a veces brillante con juegos de sombras que parecen invitarla a jugar. Otras oscuro, tan oscuro como un bosque sin luna y sin otro juego más que el de perderse en al infinidad. De pronto entre pensamientos y distracciones aparecen dos grandes ojos ámbar brillantes y vivos.
Pero la vida continua, se levanta de su cama, se sienta al borde y contempla sus desnudos pies, piernas y pechos. Por su memoria pasa un leve recuerdo de la primera vez que durmió desnuda. Saltó de la cama y con vergüenza cubrió sus pechos con su mano y su entrepierna. Despreocupada recordaba y una sonrisa se dibujaba en su rostro, su mejillas coloradas.
Se miraba y admiraba, como si fuese un joven que ver por vez primera a su amada desnuda. Es que ella no comprende quien es, qué es, simplemente son piernas, pies y pechos hermosos. Lentamente se pierde en un espacio, universo de pensamientos sobre la belleza de lo que ve o vio, de sus sentimientos y lo relaciona con un millón de vivencias propias y ajenas, tal vez hasta de seres desconocidos e inimaginables.
Sin pretenderlo da comienzo a su propia búsqueda en ese espacio estelar lentamente los recuerdos o ideas o vaya a saber qué imágenes acuden en su ayuda: Una bella mujer joven rubia, morocha o pelirroja, no importa, lo que la cautiva son los ojos y la sonrisa. Siente, sabe o presiente los pensamientos en ese instante. Hace instantes estaba frente a la cama ahora solo frente a una joven a quien solo le ve el rostro.
Los ojos y la sonrisa, los ojos y la sonrisa…no es el color, no es la forma, no son los labios o los dientes. Es la mirada, el sentimiento que le transmite, es la paz, el amor y la pasión de esa mirada. Ahora lo comprende, ahora las palabras no importan y no se habla, solo hay entender y paz. La imagen cae y se destruye. El espejo, con él, la imagen. Ya no hay pechos, ni hermosas piernas, ni miradas con sonrisas. Una negra e infinita pantalla, o cinta, que no es tal es lo único que hay y ni siquiera ello.
Abrió los ojos como todas las mañanas o tardes o noches, quieta en su cama con los dedos húmedos entibiándose sobre su vientre.

No entienden la metáfora

Cómo podés decir que es más que un ladrillo ese trozo de cristal que sostiene y retiene las lágrimas de mil arquitectos en banca rota. Se quemaron los planos antes de aparecer sobre las láminas. Los colores son todos valores, de grises pesares de la razón.
Pero qué importa qué eso no sea un signo si lo maravilloso a veces falla, antes de ver el mar o su crimen.
Alquimistas desencofrados frente a amantes que todo lo perdonan, buscan oro desde el plomo de sus corazón. No entienden la metáfora.
Al final el río fluye nuevamente al mar. Todo fue un sueño con más de tres mil años antes de tí.
Cómo extraño la lejanía, sus caricias des encontradas, sus ojos sin piedad o miedo. El amor estaba era tan maravilloso.
No es signo, pero es necesario para mi redención.

La fiebre se retira lenta y penosamente, hacia la cama, nuevamente.

Pétalos de orugas

¿Acaso estás buscando un coro corto de patitas?
¿O un cien pies que cante libremente para los montones?
Orugas son los pétalos de flores que están sobre el banquillo. Ellos que nada lo dicen, que todo lo gritan. Son ciegos a la hora del placer, del mate frío y el patacón gastado.
Sobre espinas de su mirada pueden verse las arduas vidas de sus antepasados.

El brillo

Estrellas sobre las cabezas.
Estrellas trotando sobre laderas y pendientes.
Estrellas danzando.
Estrellas en la brillante noche.

Emprendo solo el camino
la vuelta al lugar del que nunca me fui.
Tengo la llave en mi mano, la llave que algun vez fue puerta y salida.
Tengo en mis manos la gélida llave que cierra abiertos pasadizos de mi vida.
No tengo más que la llave y soy tan feliz.
No tengo más que mi fecilidad y soy tan llave que siento que puedo volver a entrar…

El cielo retumba, el cielo clama y maldice.
El cielo clama y maldice y retumba.
El cielo se abre en un millón de silabas y gritos.
El cielo está, el cielo está presente en los sueños de los sonámbulos.

La nuve viajera, que fue alguna vez quimera del redentor ancestral del cielo.
La nuve transporta en su vientre la vida, la vida que cae desde el ancestral cielo.
La nuve vuela sobre tu cabeza y lleva la vida que transporta desde tiempos inmemoriables.

El sol la contempla bajo su brillo magistral.
El sol esucha y ve sin mirar el amor de la nuve.
El sol comienza a esbozar una sonrisa.
El sol rie, rie y se eleva.

[Shine on you Crazy Diamond I -PULSE- ]

La lluvia cae sobre tu sombrero desparramando sus pensamientos.
El sobrero gotea sobre tu cabeza tan pura e inmaculada.
La cabeza derrama la vida sobre tus labios
olvidarse de tus pechos sería el pecado de la lluvia.

[Shine On you Crazy Diamond II -PULSE- ]

Volverse poeta

La poesía es mezcla de palabras sin sentido con sentimiento. Me volveré poeta:

Destellos de jardín noctámbulo de alas frescas. Precioso mirar de realidad frente a cambio chico de amor de moral fugitiva. Me suena desafiante ese color, tizón de cobre que ha perdido el oro en su opaco rubí.

El agua desciende desde los pies de la nuve pasajera del pesar anterior al crepúsculo matutino.

Mi reflejo se adelanta a mis pensamientos, evitar pasar inadvertido.

Llaves que cierran y abren la puesta de sol con su tibio sabor no consigue vislumbrar los cabellos rubios de la sombra en persona, ni su desear, de redentora sonrisa repetida y salvaje en sueños distraidos de azares y desatinos bajo control sobre chispas aullantes.

El verso termina por cortarse con un punto las venas, sin melancolía los dulces lamidos de adjetivos y verbos en las manos de un viejo berretín de luz calidoscopica.

Un conejo decide por mi y mi decición frente a un tribunal de túneles que dejarán caer mi sombrero tribal.

El descenso lo ha fatigado al oscuro copo de nieve efervecente, que quiere, que dice querer los destellos de la sonrisa de fresco perfume y tranquilidad.

La felicidad de mi junventud distante, los lazos que atan al destino con la vida carente de locomotoras que arrastren su ala y sus juegos de tu corazón ardiente y feliz.

Me cansé de jugar… volveré a ser yo.

Palabras

Es una sinfonía de símbolos al revés, un puñado de letras tendidas a tus pies.

Grito perdido

Soy simplemente una sombra se que proyecta, que se desdobla. Un vulgar figitivo del cuerpo físico del olvido.
Tenía un corazón en alguna parte, se ha incinerado ante el amante solar y triste del camino.
Mi fatal final sin libertad, otro salto al vacio; al parecer no es papel mió el ser parte de este anillo.
Para tí, no hay cuerda, ni camino ni distancia, solo una leve caida al vacio.
Sólo fui una sombra, proyectaba los temores de la daga. Simplemente un villano con restos de luces en mis manos.
El tornado se ha ido
¿Quién soy yo?
¿Quién he sido?
Tan sólo un grito perdido.

Pretérito de un futuro no muy lejano, pero que tal vez nunca será alcanzado a menos que el mismo lo permita

Quién fui antes, no lo recuerdo.
solo sé que ahora soy algo indefinido.
Quién fui antes, no lo recuerdo.
Corrí tanto que volé,
en viento me convertí.
Soy tan real como tu.
No puedes verme, olerme o tocarme,
nisiquiera puedes sentirme.
Soy quien está más allá de la vista,
más allá del mar azul negruzco,
donde sol y las estrellas se posan.

Simplemente… Jim

“La muerte hace ángeles de todos nosotros y nos da alas donde teníamos hombros, suaves como garras de cuervo”

Espejito, Espejito

El mundo se detiene aquí, por lo menos para mí. Frente a este gran espejo antiguo, tan padre como el tiempo; esa
división imaginaria entre un lado y el otro. No hay más que unidades complejas, pero continúan siendo unidades.
Separaciones de un mismo cuerpo, de una misma mente, quizá la perspectiva lo cambia todo, pero continuará
inalterable la percepción habitual hasta que seas capas de elevarte aun más. Hundirte aun más en el océano infinito
del misterio, del cual eres parte, pues eres una gota.
El mundo se detiene aquí, por lo menos así es para mí. Frente a este gran espejo antiguo. El miedo, el temor me
paralizan físicamente, pero mi cabeza sigue concibiendo ideas. Malditas nueves eléctricas dentro de mi ser que
afectar la percepción habitual.
Pero un solo momento basta para cortar la línea de actos habituales, entregarme a vicios, para toparme con mi
conciencia “anormal”, conciencia acrecentada, ya que no solo percibo lo que tu ves sino que puedo ver más allá de tu

piel, de tus ideas, de ti.
En una instancia ya todo cobra sentido, absolutamente todo, desde la dirección del viento hasta los años de mi niñez

se han organizado para hacerme tomar esa decisión, esa elección a ese camino preconstruido y hasta ya lo he
transitado en años futuros. Es el pasado que depende del futuro y el futuro que depende del pasado. Es una relación
extraordinaria para el tiempo, que no es línea, ni círculo, es solo una forma de percepción de nuestro
envejecimiento, de nuestro crecimiento. De nosotros mismos.

De pronto atravesé el espejo y ya nada parecía importar.