El viaje

Viaja en un colectivo un extraño que se olvida en los recuerdos de los demás. Baja su moneda a moneda en la máquina que escupe sin mirar el tiquet que marca, da el permiso para realizar su viaje.Mira al rededor escoje un lugar, observa el asiento, decide tomarlo. Acomada su instrumento, un bajo, se sienta, pasa su mochila. Se quita el sombrero y sueña con recojer algún día una pieda preciosa. Encontrarla entre las demás.El colectivo toma movimiento y la tarde se hace presente. Amor era una palabra de cuatro letras, odio era una palabra de cuatro letras. Antes tenían significado implísito y arrasador en su mente y en su alma, ahora eran sonidos de cuatro tiempos.Varias mujeres en el micro que pasea y da vueltas como un caracol ebrio, ocultandose entre las casas, bajo las nuves y el anaranjado día que termina, que muere y que vive en la noche, su transformación.Hipnoticas muchachas que danzan con el movimiento se hunden y arrastran en el mar de la música. Un anciano se pone de pie dando lugar a ser caballero como si importara piensa el muchacho. ALguna vez confié en el valor y el honor, pero nada importa al final del camino. Sólo recorrarlo a lo largo y a lo ancho buscando sabores y conocimiento.No importa si rezas, si eres bueno, si besas. No importa si piensas, si eres bueno, malvado o inteligente.Quién puede decirme que esto no es verdad al fin y al cabo sería tan mortal como yo.
Pero las sogas no sostienen, no hay clavos que me obligen a tener la cruz, a pagar tus pecados. Sabes bien que no tengo ninguno, que solo vivo. Recorro el camino que creo a cada paso que soy, erro pues aprendo.
Como cambia la persona en este cuento, el ánimo se ve forzado a cambiar sin que nada importe todo al mismo tiempo tiene la misma importancia nula o ninguna es más fácil decidir y realizar el movimiento.

Nos mece la vida, no durmamos pues solo es para disfrutar el movimiento.

De pronto, como si nada hubiese ocurrido despierta el sueño dormido en la vigilia, tras tanto tiempo corre con impecabilidad tras su victima. Creí ver a mi muerte corriendo hacia mi, piensa el joven que se dormita sin olvidar sus palabras arrojadas en manos de desconocidos que no oyen los pensamientos, ni ven si quiera sienten que puede ser esa extraña picazón que desean parar. Alguién eligió estar de acuerdo cuando le propusieron morir en un altar sagrado y prostituto. No creo que sea díos un pedazo de yeso, dijo un buen señor que no durmió.

Toma su instrumento, se pone la mochila en la espalda, se acomoda el sombrero en la cabeza y baja antes de dormir.

Alianza de las almas perdidas

Estamos encerrados en el limbo de palabras
quizas nunca diremos todo lo que somos
No derramarás lágrimas en tu senda, disfrutaras del viaje.

No eres más que polvo en el camino, de todos, de nadie.
El tiempo te acarrea, sin nada que decir en este limbo de palabras.
Atraviesa el alma del viento, bebe la sangre de la velocidad.
Pierdete en los sentidos de los demás, en este bosque petifricado de habla.
Donde formaremos la alianza de las almas perdidas.
Caminaremos quizas mil años para encontrar,
para vivir, para morir, nuestro destino.
Un boleto de viaje hacia donde debemos estar
Será el triumfo de nuestra alianza.

Penumbra

Penumbra circundante
Elevada en tu destino, dame un respiro
El anillo brilla más que nunca, podría ser mi única oportunidad. Tal vez nunca sea tarde.
EL tiempo no corre, gatea. se agolpa en al sien la sangre de una tragedia.
Hijos que no verán el sol, un nuevo despertar antes de cada noche
Las culpas delante de los abuelos que se esconden sobe sus abrigos.
Cómo ellos podrían saber que me entierran, sin prisas para siempre en cenizas de cigarros.
Cómo podría saber que hacer frente al vuelo.
La negación comienza a ceder en un camino pantanoso.
No es una opción caer del cielo antes de sobrevolar, el campo y las estrellas de una noche que nunca da más de lo que quita.
Cómo podría querer ser su escalvo sino me condena en totalidad sino me deja vivir.

Juegos noctámbulos

Abrió los ojos como todas las mañanas o tardes o noches, quieta en su cama observa el techo, a veces brillante con juegos de sombras que parecen invitarla a jugar. Otras oscuro, tan oscuro como un bosque sin luna y sin otro juego más que el de perderse en al infinidad. De pronto entre pensamientos y distracciones aparecen dos grandes ojos ámbar brillantes y vivos.
Pero la vida continua, se levanta de su cama, se sienta al borde y contempla sus desnudos pies, piernas y pechos. Por su memoria pasa un leve recuerdo de la primera vez que durmió desnuda. Saltó de la cama y con vergüenza cubrió sus pechos con su mano y su entrepierna. Despreocupada recordaba y una sonrisa se dibujaba en su rostro, su mejillas coloradas.
Se miraba y admiraba, como si fuese un joven que ver por vez primera a su amada desnuda. Es que ella no comprende quien es, qué es, simplemente son piernas, pies y pechos hermosos. Lentamente se pierde en un espacio, universo de pensamientos sobre la belleza de lo que ve o vio, de sus sentimientos y lo relaciona con un millón de vivencias propias y ajenas, tal vez hasta de seres desconocidos e inimaginables.
Sin pretenderlo da comienzo a su propia búsqueda en ese espacio estelar lentamente los recuerdos o ideas o vaya a saber qué imágenes acuden en su ayuda: Una bella mujer joven rubia, morocha o pelirroja, no importa, lo que la cautiva son los ojos y la sonrisa. Siente, sabe o presiente los pensamientos en ese instante. Hace instantes estaba frente a la cama ahora solo frente a una joven a quien solo le ve el rostro.
Los ojos y la sonrisa, los ojos y la sonrisa…no es el color, no es la forma, no son los labios o los dientes. Es la mirada, el sentimiento que le transmite, es la paz, el amor y la pasión de esa mirada. Ahora lo comprende, ahora las palabras no importan y no se habla, solo hay entender y paz. La imagen cae y se destruye. El espejo, con él, la imagen. Ya no hay pechos, ni hermosas piernas, ni miradas con sonrisas. Una negra e infinita pantalla, o cinta, que no es tal es lo único que hay y ni siquiera ello.
Abrió los ojos como todas las mañanas o tardes o noches, quieta en su cama con los dedos húmedos entibiándose sobre su vientre.

No entienden la metáfora

Cómo podés decir que es más que un ladrillo ese trozo de cristal que sostiene y retiene las lágrimas de mil arquitectos en banca rota. Se quemaron los planos antes de aparecer sobre las láminas. Los colores son todos valores, de grises pesares de la razón.
Pero qué importa qué eso no sea un signo si lo maravilloso a veces falla, antes de ver el mar o su crimen.
Alquimistas desencofrados frente a amantes que todo lo perdonan, buscan oro desde el plomo de sus corazón. No entienden la metáfora.
Al final el río fluye nuevamente al mar. Todo fue un sueño con más de tres mil años antes de tí.
Cómo extraño la lejanía, sus caricias des encontradas, sus ojos sin piedad o miedo. El amor estaba era tan maravilloso.
No es signo, pero es necesario para mi redención.

La fiebre se retira lenta y penosamente, hacia la cama, nuevamente.

Pétalos de orugas

¿Acaso estás buscando un coro corto de patitas?
¿O un cien pies que cante libremente para los montones?
Orugas son los pétalos de flores que están sobre el banquillo. Ellos que nada lo dicen, que todo lo gritan. Son ciegos a la hora del placer, del mate frío y el patacón gastado.
Sobre espinas de su mirada pueden verse las arduas vidas de sus antepasados.

El brillo

Estrellas sobre las cabezas.
Estrellas trotando sobre laderas y pendientes.
Estrellas danzando.
Estrellas en la brillante noche.

Emprendo solo el camino
la vuelta al lugar del que nunca me fui.
Tengo la llave en mi mano, la llave que algun vez fue puerta y salida.
Tengo en mis manos la gélida llave que cierra abiertos pasadizos de mi vida.
No tengo más que la llave y soy tan feliz.
No tengo más que mi fecilidad y soy tan llave que siento que puedo volver a entrar…

El cielo retumba, el cielo clama y maldice.
El cielo clama y maldice y retumba.
El cielo se abre en un millón de silabas y gritos.
El cielo está, el cielo está presente en los sueños de los sonámbulos.

La nuve viajera, que fue alguna vez quimera del redentor ancestral del cielo.
La nuve transporta en su vientre la vida, la vida que cae desde el ancestral cielo.
La nuve vuela sobre tu cabeza y lleva la vida que transporta desde tiempos inmemoriables.

El sol la contempla bajo su brillo magistral.
El sol esucha y ve sin mirar el amor de la nuve.
El sol comienza a esbozar una sonrisa.
El sol rie, rie y se eleva.

[Shine on you Crazy Diamond I -PULSE- ]

La lluvia cae sobre tu sombrero desparramando sus pensamientos.
El sobrero gotea sobre tu cabeza tan pura e inmaculada.
La cabeza derrama la vida sobre tus labios
olvidarse de tus pechos sería el pecado de la lluvia.

[Shine On you Crazy Diamond II -PULSE- ]

Volverse poeta

La poesía es mezcla de palabras sin sentido con sentimiento. Me volveré poeta:

Destellos de jardín noctámbulo de alas frescas. Precioso mirar de realidad frente a cambio chico de amor de moral fugitiva. Me suena desafiante ese color, tizón de cobre que ha perdido el oro en su opaco rubí.

El agua desciende desde los pies de la nuve pasajera del pesar anterior al crepúsculo matutino.

Mi reflejo se adelanta a mis pensamientos, evitar pasar inadvertido.

Llaves que cierran y abren la puesta de sol con su tibio sabor no consigue vislumbrar los cabellos rubios de la sombra en persona, ni su desear, de redentora sonrisa repetida y salvaje en sueños distraidos de azares y desatinos bajo control sobre chispas aullantes.

El verso termina por cortarse con un punto las venas, sin melancolía los dulces lamidos de adjetivos y verbos en las manos de un viejo berretín de luz calidoscopica.

Un conejo decide por mi y mi decición frente a un tribunal de túneles que dejarán caer mi sombrero tribal.

El descenso lo ha fatigado al oscuro copo de nieve efervecente, que quiere, que dice querer los destellos de la sonrisa de fresco perfume y tranquilidad.

La felicidad de mi junventud distante, los lazos que atan al destino con la vida carente de locomotoras que arrastren su ala y sus juegos de tu corazón ardiente y feliz.

Me cansé de jugar… volveré a ser yo.

Palabras

Es una sinfonía de símbolos al revés, un puñado de letras tendidas a tus pies.

Grito perdido

Soy simplemente una sombra se que proyecta, que se desdobla. Un vulgar figitivo del cuerpo físico del olvido.
Tenía un corazón en alguna parte, se ha incinerado ante el amante solar y triste del camino.
Mi fatal final sin libertad, otro salto al vacio; al parecer no es papel mió el ser parte de este anillo.
Para tí, no hay cuerda, ni camino ni distancia, solo una leve caida al vacio.
Sólo fui una sombra, proyectaba los temores de la daga. Simplemente un villano con restos de luces en mis manos.
El tornado se ha ido
¿Quién soy yo?
¿Quién he sido?
Tan sólo un grito perdido.